Autor:  Clodoval de Barros Pereira

“Não basta que seja pura e justa a nossa causa.

É necessário que a pureza e a justiça existam dentro de nós.”

 Agostinho Neto

Conheci pessoas que mudaram de nome, mas eu continuo com o mesmo que recebi após ver a luz. E a gente dessa época sabe disso porque escutava minha mãe assuntando sobre meu destino, previa que seria bom, que me faria feliz.

Contava ela que eu falava em sua barriga antes de nascer, o que me intrigou, pois, ainda não aprendi a conversar. Cheguei a pensar ser obra do espírito do nosso último elo, o Homo neanderthalensis, sugerindo-me experiências vividas.

Com o passar do tempo desejei desvendar os mistérios das minhas falas e das razões que me fizeram juntar-me aos que desejavam melhorar a vida dos trabalhadores implantando uma nova ordem política, econômica e social.

Tantas vezes, procurando respostas às minhas indagações, esquecia o olhar entregue ao ocaso do entardecer… E era tanto o meu alheamento que nem percebia o momento que ele se fundia à noite para formar um manto escuro sobre a terra.

E sob essa coberta, eu enxergava lances vindos da minha memória, a exemplo da chama trêmula que se elevava do pavio de um candeeiro pendurado numa parede de taipa, numa casa erguida à beira de um riacho que marulhava noite e dia.

Mas o tempo se encarregou de mostrar que eu era um mamífero dotado de amor e ódio e poderia escolher um ou outro para usar a serviço da humanidade. Optei pelo amor ao imaginar na possível necessidade de usá-lo na neutralização ódio.

Optei por essa escolha ao saber que nossa espécie era guiada por um instinto libidinoso que inquietava os machos e as fêmeas ao ponto de não resistirem a força emanada por ele e se deixarem levar ao extremo da bestial irracionalidade.

Será que os irracionais são tão abusivos com os seus como nós com os nossos? Acho-os comedidos, até por não explorarem sua espécie nem importunarem suas fêmeas, a não ser que manifestem fisiológica e instintivamente seus desejos.

E lembramos que os elefantes não desprezam os seus especialmente se percebem que a morte os ronda. A nós, já houve quem nos alertasse sobre a prática do amor e da solidariedade, mas continuamos egoístas, odientos e insaciáveis.

Precisamos meditar sobre o rumo que escolhemos ou nos foi imposto. É comum aos impostores pensar em encher suas panças e berrar contra o aborto sem se preocuparem com o destino das grávidas famintas e abandonadas.

Não devemos esquecer que essa é uma das violências que também servimos de instrumento. Creio ser uma herança ancestral, contudo, apesar de rústico terráqueo, ofereço-me para o combate, desde que se reparta o fruto do trabalho produzido.

Finalizo essas reflexões lembrando aos cristãos que antes de Karl Marx recomendar “a cada um segundo sua capacidade, a cada um segundo a sua necessidade“, um Galileu há dos mil anos já repartia com  ” cada um, segundo a necessidade que cada um tinha.”

Maceió, 17 de junho de 2016

Autor:   Clodoval de Barros Pereira

PP7GU, PP7GU, Edson Gomes Lins, Engenho Ouro Preto, Alagoas, aqui chamando PP7ABB, Clodoval de Barros Pereira, aquele que você apadrinhou para o ingresso na rede de Rádio Amadores do Brasil.

Nenhuma resposta…  Ora, ora, o que teria acontecido ? Ele sempre está K A P.

Será que Aquele que orquestra todos os sons achou que 70 anos no ar já era suficiente e resolveu silenciar os microfones dos 40 rádios de PP7GU ? Ah, não me darei por vencido, continuarei insistindo.

PP7GU, Edson Lins, aqui chamando Clodoval, PP7ABB, América Brasil Brasil.

Seus inúmeros colegas espalhados pelo Brasil e pelo mundo continuam chamando sem obter retorno. Muitos dos adeptos do rádio amadorismo, do aeromodelismo e do ferreomodelismo desconhecem a ausência de PP7GU e seu consequente silêncio.

Seus filhos Ricardo que reside no engenho onde planta canas e cria gado e Cláudia que cultiva flores tropicais e tiveram a sorte de uma vivência mas próxima a ele devem saber do que o que poderá ter ocorrido.

Mas isso não impede que conversemos fora do ar, uma vez que os entes queridos não morrem, tanto é que lhe sinto aqui junto aos seus familiares e amigos escutando o que lhe falo e sabendo que o vejo em minha imaginação. E sabe, também, que nada será capaz de anuviar a imagem da pessoa que amamos, muito menos fazer esquecer o que vive dentro de nós, porque, mesmo que venhamos a perecer, outros continuarão a cultuar a memória de quem a vida imortalizou.

Você bem sabe que quando a saudade me batia ao peito, eu pegava a estrada e chegava aí para colocarmos nossa conversa em dia. E sempre que chegava a Ouro Preto botava abaixo em sua casa e você, sua mulher Olga Nobre Lins e seus filhos me recebiam com a mais prazerosa das alegrias. Essa receptividade produzia um astral que refazia minhas energias, era como se eu chegasse picado de cobra e mordesse a casca do pau Teú, como fazem os Tejos quando mordidos por serpentes venenosas.

Também pudera! Aqui nasceu você, Luzinho, Enildo e Zezito aos quais também, sempre devotei minha amizade. Zezito, eu e meus irmãos Clodomir, Edvalson e Jurandir nos tornamos moleques da bagaceira do engenho juntamente com Tejo, Amaro Firmino, Nego Chicau, Tonho Preto, Severino dos Ramos Lins e tantos outros que ficaria cansativo citar seus nomes.

Com o correr dos anos, quando você ficou a frente do Engenho e se tornou o senhor destas paragens, chamou meu pai para retornar a terra onde ele se criou e me convocou para fazer parte dos seus colaboradores, como conto na crônica ERA ASSIM QUE EU VIVIA. Nessa época eu tinha treze anos de idade, porém, se assim não tivesse acontecido eu não teria aprendido nem conquistado sua confiança para que você me abrisse caminho aos créditos nos Bancos e ao trabalho nas usinas de açúcar.

Nunca falamos sobre isso, mas sua ajuda me fez chegar a comerciante, fazendeiro, criador de gado, plantador de canas… Depois gerente de usina. Sim, gerente de usinas, porque você convencia os usineiros que eu sabia administrar, que eu dominava uma porção de coisas. Eu nunca acreditei que soubesse nada, mais você acreditava e eu, de forma despretensiosa, esforçava-me para que os patrões se manifestassem de forma satisfatória em relação a sua indicação.

Meu amigo, você sempre gostou de ajudar as pessoas, tanto é que jamais deixou de acolher em sua casa e empregar em sua modesta usina de açúcar, mel e aguardente, os parentes, os amigos necessitados ou decaídos…

Sempre foi assim, se não tivesse o que fazer, você inventava; se o dinheiro tivesse escasso, arranjava um meio, tirava do pouco existente. Se um parente ou um amigo batia à sua porta, você repartia a água e o pão como fazia Aquele que palmilhava os ásperos caminhos da Galiléa. Nunca lhe vi dando as costas, nem se fazendo de desentendido diante de quem chegava exausto, precisando de um arrego, um pouso, um lugar para viver.

Havia quem não aprovasse aquele seu jeito de viver, contudo, assim não pensam seus colaboradores mais próximos como Antonio, Cicinho, Zé Preto, Marlene, Beijú e muitos dos que engrossam as fileiras daqueles que fariam tudo  para continuarem ao seu lado na labuta diária.

Em Ouro Preto nasceram muitos dos nossos, alguns partiram à procura doutros mundos, inclusive eu fiz algumas revoadas, mas retornava ao convívio desse paraíso maravilhoso, habitado por pessoas queridas, não só parentes como você, mas descendentes das famílias Firmino, Chicau, Miro, Nô e de tantas outras trazidas para trabalhar, no ano de 1914, pelo seu avô Salu a quem sempre reconheci como um dos homens mais inteligentes, honestos e empreendedores que conheci.

E você seguiu as pegadas dele, do senhor a quem eu, menino, chamava de pai Salu e depois de tio Salu por ser ele irmão de minha avó paterna. Olha Edson, não fosse a acidental enfermidade que se interpôs em seu caminho, tenho certeza, habitando uma das encostas ao pé do vale desse paraíso verde, você suplantaria o século de sua existência criando gado, plantando canas, fazendo açúcar, mel e a centenária aguardente Ouro Preto que ainda hoje saboreio como uma das melhores que já tomei.

E você sabe disso, e em seu nome irei levar ao meu amigo Pedro Cabral, renomado professor de Arquitetura, pintor e poeta de alta qualidade, um dos garrafões de aguardente que há três anos peguei aqui para ele, porém o meu jeito de caipira tímido e reservado, fruto desses mundos, retardou até hoje a entrega do precioso líquido.

Tenho outro garrafão que vou pedir ao Pedro Cabral para oferecer a um menino que conheci em Palmares. O menino é filho de “seu” Almeida, aquele que era Gerente do Banco do Brasil. Você mesmo lembrou que o pai dele era um funcionário exemplar e que nos atendia imbuído do saber e do respeito que o seu porte impunha.

Esse menino se chama Sávio Almeida, hoje é um respeitável professor universitário, filósofo e sociólogo, sei lá, sei que é um homem muito inteligente. Eu lhe disse que o vi em fotografias, publicadas em jornais, saboreando “uma branquinha.” Mas o que eu ia dizer mesmo era que gosto do que ele escreve…

Houve silêncio e enquanto ele se fez, tomamos o costumeiro cafezinho, você acendeu seu inseparável cachimbo e eu olhei o relógio e constatei que a hora da partida se fazia necessária.

Em Recife, já pensando em retornar ao engenho, recebi um telefonema mandado por sua filha, a Juíza Valéria Lins Calheiros, avisando que você havia aprofundado o sono e só voltaria ao engenho para se entregar ao repouso eterno.

Talvez, por isso, hoje, falei de coisas que você bem sabe, eu jamais ousaria. Presumo ter sido o somatório do choque da notícia, da certeza da ausência e da frustração motivada pela perda, que me fizeram retomar nossas conversas. Lembra-se das elogiosas referências que você fez ao respeitável Juiz, o primo Antonio Luna o que eu aprovei com entusiasmo.

Falo do Tonho porque estou rememorando o emocionado discurso que ele pronunciou durante suas exéquias realizadas em Ouro Preto. Em sua fala, ele proclamou a amizade que tinha por você de forma tão veemente como se tivesse escutado o que falamos sobre ele. Isso mesmo, escutei-o repetir várias vezes que perdera um grande amigo.

E eu que nasci nessas paragens, que andei sob as sombras das frondosas árvores destas matas, mergulhei nos riachos, montei cavalos, e convivi com homens bons e amazonas bonitas e meigas, o que dizer?

A voz embarga, os olhos marejam e não consigo enxergar com nitidez os campos que eram tão meus. E você sabe mais que eu, as terras não têm alma, são as pessoas que dão alma às terras. E você, Edson, sempre doou seu corpo e sua alma ao engenho Ouro Preto.

Tanto é que você pediu que voltassem seu corpo para o sono eterno no solo que tanto amou e que durante 92 anos viveu e pisou sobre ele. Não tenho dúvida do seu empenho quanto a orientando dos seus filhos Ricardo no plantio de canas e Cláudia Nobre Lins no cultivo das flores tropicais enquanto os demais se organizam para ocupar a parte a que fazem jus e se empenharem na tarefa de restabelecer a alma de Ouro Preto.

Convicto do esforço dos filhos do amigo/irmão não posso esconder o  desejo de que tudo vai andar como sempre andou.

É natural a sensação que nos invade quando perdemos um ente querido, a primeira coisa que nos vem é que o mundo ficou menor e o ninho onde pousávamos nunca mais será o mesmo.

Reina a dor e o silêncio, até as palavras que ouvíamos não emudecem totalmente porque continuam ecoando em nossas recordações.

A mim fica o lamento doloroso da perda do derradeiro amigo.

Maceió, 05 de junho de 2016

 

Autor:  Clodoval de Barros Pereira

 

PP7GU, Edson Gomes Lins, nosso padrinho de Rádio Amadorismo teve que desligar os microfones dos seus mais de 40 rádios depois de 70 anos de comunicação com colegas espalhados pelo Brasil e pelo exterior.

O rádio amadorismo e o aeromodelismo ficaram desfalcados com perda do amigo e seu consequente silêncio.

Junto aos nossos familiares e as inúmeras pessoas que se fizeram presentes participei no Engenho Ouro Preto, Município de Novo Lino, aqui nas Alagoas, da despedida de sua longa vida nesta Terra, onde, entre muitas coisas fez o bem a quem a ele recorria.

Um dos seus amigos, o honrado Juiz Antonio Luna, à beira do túmulo, em um belo discurso discorreu sobre as virtudes do homenageado acrescentando que entre elas se destacava a fidelidade aos amigos, o que posso testemunhar como verdadeira.

Autor:  Clodoval de Barros Pereira

Misteriosamente meus ouvidos passam a escutar vozes de homens, cantos de mulheres e gorjeios de pássaros misturados a um murmurinho igual ao que eu ouvia na fazenda de meu pai em Joaquim Gomes, no Estado das Alagoas. E esse murmurinho se associa aos sons produzidos pelo farfalhar das palhas dos coqueiros existentes nas proximidades da casa.

Também escuto um marulhar que não consigo decifrar se é proveniente da chuvarada ou do riacho que desce serpenteando mata abaixo até se misturar às águas do pequeno lago existente ao lado da casa onde morou o meu tio Alexandrino. Se não, pode ser da bica que meu pai mandara colocar para servir de vazante a modesta represa formado por um pequeno veio d’água.

Esse pequeno curso líquido forma um volume como se fosse um riozinho ao se misturar com os seis que também nascem em Petrópolis. E quando da época invernosa, nos dias que a chuva se desprende forte, ninguém passa para casa de Jurandir, pra de seu José Correia nem para a de seu Tino.

O riacho se robustece e chega a transbordar pelo paredão doutro açude existente mais embaixo e inunda a estrada, o cercado e parte do canavial. Não passa nada! Gente, gado, cavalo ou burro só passam se for a nado. Somente a ausência das chuvas baixa suas águas.

Ao deixar as terras de Zeca Barros, passa pelas fazendas Gibraltar e Bom Destino para desaguar no Camaragibe, no final da rua que atravessa Joaquim Gomes. Inquieto, toma o rumo das usinas Santa Amália, Camaragibe e segue vale abaixo até as cidades de Matriz, e Passo, todas de Camaragibe para, depois delas, mergulhar no Atlântico.

E o burburinho continua trazendo aos meus ouvidos o mesmo gotejar vindo do telhado, os mesmos mugidos, relinchos, latidos e vozes com sotaques alagoanos, coisas que eu costumava escutar na casa do meu pai de onde a vida fluía feliz, apesar das dificuldades.

Ouço-o conversando com o pessoal da fazenda sobre a contribuição da chuva no crescimento das canas, das pastagens e dos roçados pertencentes aos trabalhadores. E não deixa de frisar que sem inverno não teria com pagar ao Banco do Brasil o mísero financiamento adquirido com muito sacrifício para tratar do canavial.

Lembro que a gente comia “o pão que o diabo amassou” nas mãos do Banco do Brasil porque ele sempre descriminou os pequenos agricultores. Talvez esse rigor motivasse seus funcionários serem tão rigorosos conosco, o que não acontecia em relação aos usineiros.

Seu José Correia, o homem que lida diretamente com os trabalhadores de Petrópolis não contêm sua alegria com o tempo chuvoso. Ele conversa com meu pai sobre os efeitos da chuva, contam causos e gargalham; aliás, a alegria também se estende aos trabalhadores que desejam ver seus roçados viçosos e produtivos.

E as gargalhadas do meu pai misturam-se ao gotejar das águas do telhado animando os passarinhos que disparam em cantoria nas gaiolas penduradas nos caibros do terraço, enquanto eu, estendido numa rede meditava sobre a vida dos que passam os dias vergados ao cabo da enxada em troca dum salário que mal dava para comer.

Também pudera! Um quilo de cana de açúcar sempre foi e continua sendo, até os dias atuais, mais barato que um quilo de merda. Merda de boi, de cavalo de galinha, de gente. Todo tipo de merda usada para adubar as hortas e os jardins das fartas mansões da gente que se proclama abençoada.

Ciente de que essa miséria é fruto do Sistema Capitalista, sempre que posso, faço-lhes ver que essa injustiça não é oriunda dos desígnios de Deus. E passo a eles o que aprendi com Friedrich Engels em A origem da Família, da Propriedade Privada e do Estado e muitos já se inclinam a admitem que as injustiças sociais são obras da crueldade capitalista.

Sem esse entardecer chuvoso não estenderia meu corpo na rede do alpendre, nem ficaria a ruminar coisas passadas. Também se não fosse esse ruminar não teria caído no enlevo que me arrastou aos primórdios da juventude, fazendo com que chegasse até a Rua d’A Notícia, número 947, em Palmares.

Esse o endereço do casal Antônio Leão de Almeida e Amélia Marroquim de Almeida, para onde fui levado pelo meu padrinho, o revolucionário Brivaldo Leão de Almeida, participante do levante comunista desencadeado no quartel da Praia Vermelha, no Rio.

Nesse endereço revejo Vilebaldo Leão de Almeida, Léa Marroquim de Almeida, seu marido Luís Gonzaga da Silva e sua filha Amelinha. Depois de abraçá-los parto ao encontro dos ex-colegas da Escola Técnica de Comércio dos Palmares e dos meus antigos professores.

Sentia-me alegre por reencontrar os que tanto me ajudaram, mas tinha que ir à procura dos companheiros de lutas políticas com quem conspirava contra o perverso sistema político-econômico que persiste na exploração do povo trabalhador.

II

Sinto-me confuso, a sonolência não permite que me situe. Ora penso que estou em Petrópolis, ora que isso é resultante de uma mente conturbada. Inclusive, não gostaria de retornar àquela fazenda para não exumar as coisas que o passado sepultou.

Partindo desse princípio chego a admitir a retomada os caminhos que trilhei na juventude, quando troquei Palmares por Recife. Sinto como se fosse uma reconstituição da minha existência dado as imagens que me invadem a mente, forçando-me a ruminar essas lembranças.

Não é à toa que me vejo em Palmares diante de Luís e sua mulher Léa Marroquim de Almeida, criaturas divinas que muito fizeram para minorar as minhas agruras ajudando-me a lutar pela sobrevivência, oferecendo-me pão e teto sem pensar em reembolso.

Mas a esperança me diz que um dia transporei vales e montanhas para retribuir um pouco do muito que recebi das pessoas amorosas e solidárias. Sei que ainda não realizei esse desejo, mas já fiz uso do cinzel que fez sangrar as paredes do meu coração gravando seus nomes abaixo da legenda que fala das minhas refregas nas batalhas que participei em favor dos injustiçados.

Por onde quer que eu passe não esqueço os amigos nem os familiares. Ainda tenho que abraçar os manos, Nivaldo, Zito e Zita e a prima Marili de Barros Lins. E não posso deixar de procurar Dilma, Ivone Simões e os irmãos, meus amigos de infância, Risaldo e Rodolfo Raposo e outros que gastaria dezenas linhas se tivesse que nominá-los.

E ainda tenho que ir à casa acolhedora da família de João Capistrano, pois já fui informado que seu filho, o meu amigo Hamilton Capistrano espera-me para darmos uma voltinha pelo “mundo do pecado”

“que lá é bom e tem tudo o que se quer”.

E fomos rever os cabarés! Demoramos um pouco na “Pensão Riso da Noite” e saímos para a “Monte Carlo”, onde ficamos porque encontrarmos os poetas Fenelon Barreto, João Costa e Ezequias Pessoa voltados para José Ramos da Fonseca que declamava de sua lavra, o soneto ADEUS, dedicado a Litinha que escutava atenta a homenagem que lhe prestava o jovem poeta. Eis a primeira quadra que ainda não esqueci:

“Apesar de viveres prostituída

E não ser o teu mundo o dos conversos,

Foste sempre a razão da minha vida,

Dos meus dias de glórias já dispersos.”

Nem contava que o primo José Eugilton Holanda de Vasconcelos chegaria acompanhado de “João Barba Preta”, “João Barba Azul” e “Zé Carioca”. Souberam da nossa presença no Alto do Lenhador e vieram avisar que uma feijoada borbulhava no caldeirão do “Bar Riso da Noite”, de seu Amaro Quirino.

Partimos para saboreá-la regada com cerveja e aguardente Rainha Pernambucana. Comíamos e bebíamos escutando o saudoso Quarenta cantando sambas, tangos e boleros. O gemer das cordas do violão juntavam-se aos açoites do seu canto que lembravam o da graúna, pássaro que tinha na plumagem a negritude de sua pele ou a cor daquela noite. E a sua voz bonita ecoava pelo salão, ganhava as ruas, os prostíbulos vizinhos e nos instigava a levar o copo à boca, especialmente quando ele cantava o tango que reproduzo um trecho a seguir:

“Mas se passa pela rua algum amigo

em cuja porta a desgraça não bateu,

peço que entre nesse bar e beba comigo,

hoje quem paga sou eu!”.

Estava tão embevecido naquele aconchego que só olhei o relógio quando os pardais começaram a chilrear, anunciando o amanhecer. Ao fazer ver aos companheiros que chegava à hora da partida, alguns relutaram alegando que sobre a mesa ainda restavam garrafas a serem abertas e seria uma desfeita deixá-las retornar ao armazenamento. E outra! Quarenta não largaria o pinho sem cantar o tango Hoje quem paga sou eu.

Infelizmente, aproximava-se à hora do trem das seis e eu precisava deixar os amigos e o chão hospitaleiro da “Atenas Pernambucana”, assim cognominada por ser berço de Poetas e Escritores de Pernambuco. E ali se encontravam José Ramos da Fonseca e o Professor Fenelon Barreto, reconhecidos como integrantes da plêiade que engrandecia as letras da nossa “Atenas”.

Não resisti aos apelos e começamos a esvaziar as últimas garrafas, só então começaria as despedidas. Conforme o combinado, abracei os amigos e beijei carinhosamente Julinha, Litinha e Terezinha para em seguida tomar o caminho que levava à Estação Ferroviária da Great Western, onde eu havia embarcado anos atrás para Recife desejoso de trabalhar e fazer um curso que me possibilitasse lutar com mais afinco pela leva de explorados e oprimidos, aquela que eu me sentia parte integrante.

Ao entrar no vagão, o trem apitou avisando que recebera ordem de partida. Não demorou suas rodas começaram a ranger nos trilhos em direção à próxima parada, e assim, sucessivamente, até chegar à cidade que eu havia escolhido para viver.

Assim que o comboio empreendeu velocidade, passei a escutar o matraquear de suas rodas nas emendas dos trilhos. Eram uns troc, troc ritmados que davam até para ninar o sono da noite que passei em claro, mas, a apreensão em enfrentar a metrópole desconhecida afugentava a possibilidade de um cochilo.

Resisti ao que insinuava a maciez da poltrona, levantei a cabeça e olhei à esquerda para poder contemplar aquele mundo que passava pela minha janela. Ele não me era estranho, o poeta Manuel Bandeira já havia mostrado em um dos seus Poemas sobre suas viagens de trem que:

“Passa ponte, passa poste,

passa pasto, passa boi, passa boiada,

passa galho de ingazeira debruçada no riacho.”

E passa mesmo… Passaram cidades, engenhos de açúcar, canaviais, carros de bois e trabalhadores com suas enxadas ao ombro… Passou tanta coisa, mais tanta, que quando dei por mim a locomotiva serpenteava os manguezais repletos de palafitas, onde morava a gente mais desvalida da grande cidade onde eu iria desembarcar.

Não me assustei muito com aquela miséria porque já havia lido, em GEOGRAFIA DA FOME, o que o Médico e sociólogo pernambucano, Josué de Castro escrevera sobre o abandono imposto àquelas famílias relegadas a podridão da lama dos manguezais.

Neste livro, o grande sociólogo descreve O ciclo do caranguejo, como ele se processa a partir daqueles míseros casebres empoleirados, que chamam de palafitas. É de cima deles que as pessoas evacuam os dejetos que serão comidos pelos caranguejos que também habitam aqueles manguezais. Ao crescerem e engordarem, esses crustáceos serão capturados e comidos por quem lhe alimentou com seus dejetos, e assim sucessivamente…

La comparando a miséria daquele povo à vivida pela gente da minha terra, quando o trem se aproximou da Estação Central de Recife. Quantos sonhos, quantas incertezas eu levava comigo! Assim que o carregador pegou a minha bolsa para conduzi-la ao taxi, as saudades juntaram-se as visões dos charcos fedorentos levando meu peito a inflar como se todas as dores do mundo tivessem se juntado às minhas para explodi-lo.

Ao descer do veículo na Rua Nogueira de Melo, em Afogados, meu tio Alexandrino de Barros Pereira estendeu-me as duas mãos. Ou melhor, todas as mãos daquela casa se estenderam para mim. Mas o meu despreparo era tamanho que eu mesmo não sabia como iriam proceder para ajudar um caipira numa cidade tão grande e tão desumana. Não fossem eles, dava para plagiar o Nazareno quando do seu trajeto ao calvário:

“Olhei em roda e não houve quem me acudisse;

busquei, e não houve quem me ajudasse.”

Barreiras intransponíveis levantavam-se ao longo do meu caminho, algemas invisíveis prendiam-me as mãos. Diante de mim um mundo cão, explorador, cheio de traição e maldade, minava as minhas energias e conspiravam contra os sonhos que continuo desejando realizar.

Mesmo assim eu não dava trégua às vicissitudes; durante o dia trabalhava no comércio em um emprego que o meu tio arranjara para que eu pudesse ao menos comprar os livros e pagar o colégio que passaria a frequentava à noite. Mas, como havia previsto, foi em vão, o trabalho era estafante e o cansaço não permitia nem um olhar aos livros.

A fadiga dificultava-me a concentração e não permitia que os ensinamentos fossem absorvidos. Desligava-me do assunto em pauta e o meu pensamento fugia, ganhava às praças, quando dava por mim, estava com os comunistas que lutando em favor dos desvalidos.

E não eram somente os que tiveram que trocar as palhoças dos engenhos pelas fétidas palafitas que se espraiavam pelos charcos da periferia de Recife que me constrangia. Tinham as jovens ingênuas, induzidas por cafetinas que destroçavam seus sentimentos amorosos para favorecer os que comercializavam o lenocínio. Esse nefasto meio de vida degrada o corpo, a beleza e o caráter da mulher, o que ela tem de mais puro e belo.

A mente conturbada fazia-me esquecer de fechar a portinhola que dá acesso à memória, deixando que os desafortunados invadissem o meu consciente para transtornar ainda mais a minha vida e aumentar a indignação que me possuía. E não tinha como escapar porque as coisas que combato tornam-se constantes e, assim sendo, não tenho como esquece-las.

Se ia à Guararapes tomar um chope com Alexandrino de Barros Filho no Bar Bavoy, esses desvalidos me acompanhavam como até hoje me acompanham. E por fala do Savoy, o inesquecível Carlos Pena Filho, um dos seus assíduos frequentadores, escreveu um poema que agora me veio à mente a sextilha abaixo:

“Nas mesas do bar Savoy,

o refrão tem sido assim:

São trinta copos de chope,

são trinta homens sentados,

trezentos desejos presos

trinta mil sonhos frustrados.”

Não eram poucos, eram trinta mil sonhos frustrados… Eu mesmo nem sei, impossível saber quantos copos de chope já tomei. Agora, devo ter mais de trezentos desejos presos e sonhos frustrados muito mais de “trinta mil, tanto é que tomávamos chopes e mais chopes e eu mesmo não conseguia libertar os meus sonhos nem meus desejos, eram evidentes em minha alma e em meu coração.

III

Sinto que a chuva começa amiudar, o gotejar quase não se faz ouvir deixando que as vozes, os berros e os rugidos do vento no telhado se tornem mais audíveis. Mas o vento continua provocando o farfalhar acalentador da folhagem dos coqueiros para que eu retorne à “Capital Heróica”. E o vento que corre o Mundo, vem correndo para me ajuda chegar à Pracinha do Diário onde devo aplaudir um homem “feito de ferro e de flor”.

Sem o farfalhar daquelas palmeiras eu não teria chegado a tempo de mergulhar na multidão que se acotovelava em volta ao líder para com ela gritar o seu nome no instante que ele pedia ao povo, como pedia Dom Helder Câmara, que lutássemos por um mundo sem escravos e sem senhores, o que, em síntese, seria um mundo sem explorados e sem exploradores.

Ao ouvir a palavra escravos, a voz de Marta, irmã da advogada Mércia, chega aos meus ouvidos dizendo que Castro Alves encontra-se no Teatro Princesa Isabel. Juntei-me a ela para trocarmos a Pracinha pelo Teatro e ainda chegamos a tempo de participar dos aplausos ao poeta quando ele deu mais ênfase a esses versos:

“Senhores! Basta a desgraça

De não ter pátria nem lar,

De ter honra e ser vendida

De ter alma e nunca amar!”

Era ele sim, o poeta dos escravos, declamando do mesmo palco que, há quase dois séculos, por tantas vezes, se insurgira contra a escravidão. Sua voz corria a plateia, juntava-se aos aplausos de sua amada Eugênia Câmara e ia ecoar pelas Senzalas e pelos Quilombos, as sementes da África que começavam a geminar pelo Brasil.

Mesmo atônito diante de tanta beleza, cruzei a Ponte Princesa Isabel e tomei a direção do Parque Treze de Maio para rever o “Velho Casarão” da Faculdade de Direito. Eu não queria evocar somente a história que ele incorporava desde sua criação, desejava suscitar as imagens dos que haviam passado pela secular Instituição de Ensino.

Ao começar galgar seus degraus, invoquei figuras como Castro Alves, Demócrito de Souza Filho, Alexandrino de Barros Filho e outros filhos do sofrido povo nordestino, dando ênfase à memória dos que dedicaram suas vidas à luta em favor da liberdade.

Foi naquela instituição que Castro Alves, Alexandrino e Demócrito se refinaram na arte do combate aos opressores da gente espoliada. Castro Alves combateu com a Poesia; Alexandrino, com a Lei e Demócrito com o Verbo que arrebatava multidões.

Demócrito pagou com a vida, os sicários conseguiram silenciar sua voz na “Tribuna da Pracinha”. Tombou varado pelas balas de jagunços assalariados por trastes acostumados a sustentar os filhos com o dinheiro roubado dos cofres Públicos.

Castro Alves não resistiu à tuberculose oriunda das noites insones e Alexandrino de Barros Filho padeceu nas masmorras da ditadura implantada pelos militares. Mesmo enfrentando prisão, tortura e morte, nunca deixaram de fustigar os inimigos da Pátria e do povo.

Ao retornar do Parque Treze de Maio, despedi-me de Marta e ainda refletindo sobre esses lutadores dei de frente, na Praça Joaquim Nabuco, com meus tios Alexandrino e Mário de Barros Pereira que se dirigiam à Estação Central. Juntos, chegamos a ela onde Alexandrino, o pai, convidou-me a ‘molhar a palavra’ com uma “branquinha” enquanto esperávamos a chegada do comboio que mais parecia um amontoado de ferro velho. Já havíamos decidido pela terceira dose quando ouvimos um berro acompanhado dum ranger de ferros.

Era ele que se aproximava. Embarcamos, saltamos em Ipiranga e caminhamos até a casa de número 65, da Rua Nogueira de Melo. A emoção desse retorno só não foi maior porque a minha tia Alaíde Cavalcanti de Barros não se fazia presente.

Balbuciei, silenciosamente, o seu nome, mas ela não respondeu, já não vivia entre nós, dormia o sono que acalento com a minha eterna gratidão. A casa era a mesma que entrei ao deixar Palmares onde ela com o meu tio, o seu marido, uníssonos, saudaram-me:

– Entre, a casa é sua!

Entrei e juntei-me a eles e seus filhos, — os filhos que ele chamava de “minhas três bolas de ouro” — para desfrutar da harmonia e do aconchego daquele lar.

Almério estudava veterinária, Alexandrino advogava e Alcy, hoje coronel, era o major Cavalcante, a quem continuo admirando por não ter maculado o verde de sua farda com o sangue que os carrascos da ditadura derramaram dos meus companheiros de ideais.

IV

Ainda sorrio quando lembro o meu tio Alexandrino tentando encorajar-me, mencionado fatos que se referia a ele e a mim, como nós quatro.

– Nós quatro?! – Perguntava eu.

– Sim, nós quatro! Homens como você e eu não se conta por um, conta-se por dois. Portanto, dois mais dois, quatro! Nós quatro, sim!

Era o bastante para cairmos na gargalhada, apesar da minha convicção de que homens da sua estirpe e do seu saber não se contam por dois, conta-se por dez, tanto é que jamais tentei medir meu ínfimo saber com a enorme dimensão dos seus conhecimentos.

O meu tio é reconhecido por onde passa como homem talentoso e sábio. O seu currículo é recheado das mais expressivas qualificações adquiridas nos duros bancos da “universidade da vida”, onde sempre pelejou com bravura e tenacidade invejáveis.

Sabendo do meu gosto pela poesia recorria a ela para tentar amainar a revolta que alimentava o meu desejo de lutar em favor dos filhos dos mocambos e das palafitas que largavam seus fétidos cômodos para vagarem pela minha imaginação.

V

O êxtase que me conduziu a este retorno imaginário, além de reaviar em minha memória criaturas solidárias à causa dos oprimidos, serviu para ofuscar figuras idênticas às que o Médico e Memorialista Pedro Nava comparou a invólucros de mijo e merda.

Percebo que o vento parou de rugir, que os trovões silenciaram e as palmeiras deixaram de farfalhar… Essa calmaria fez com que eu escutasse quando Alexandrino Filho solicitou ao garçom a quarta rodada de chope, mas na hora que brindamos para levá-lo à boca, meu pai balançou o punho da rede:

– Levanta, tem café quente!

– Mas, logo agora que estávamos no Bar Savoy!

– No Bar Savoy?! Que história é essa?!

– Sim, no Bar Savoy! Alexandrino Filho e eu.

Ainda escutei a voz de Carlos Pena declamando

“Recife, cruel cidade, águia sangrenta, leão”.

VI

Que coisa estranha, não encontro explicação, uma vez que não estava em Petrópolis, nem sonhando, nem acordado. Em êxtase?! Não sei. O que posso assegurar é que depois de um sobressalto, olhei a tela do computador e dei com esse amontoado de letras que me causou estranheza por não ter acionado nenhuma de suas teclas.

E são tão notórias as minhas limitações no enfrentamento da vida, especialmente no que concerne ao manuseio das letras, que prefiro não elucubrar sobre as possibilidades de alguma entidade ter penetrado em meu cérebro à procura de desvendar coisas adormecidas em minha memória.

Somente agora os primeiros raios de sol começam a dissipar o que resta da escuridão, dando-me oportunidade de enxergar com mais nitidez a Capelinha de Nossa Senhora de Fátima, projetada por Oscar Niemayer a pedido de dona Sara Kubitschek. E entre o edifício onde moramos e a igrejinha, vejo e escuto, através da vidraça da janela, um sabiá gorjeando numa das galhas do flamboyant que se posta aqui em minha frente.

Não tenho a mínima idéia de como tudo isso se fez. Permaneço na SQS 108, na sala do Ap. 301, do bloco E, em Brasília e essa permanência deixa claro que não estive em Petrópolis, não passei por Palmares e muito menos Recife.

Arregalei os olhos, procurei em minha volta, ninguém. Os poetas haviam sustado seus versos e o murmurinho que eu achava ser de Petrópolis não mais se fazia ouvir, somente o sabiá cantava no flamboyant, provavelmente saudando o amanhecer na cidade que Juscelino chamou de Capital da Esperança.

Nenhuma gargalhada do meu pai nem de “seu” Correia. Nada de vozes de Luis Sebastião, Zé Pequeno, Cícero Leite ou Zé Leite, muito menos os aboios do mano Jurandir tangendo as vacas para o curral sempre que ia trancar os bezerros.

Nada de mugido, balido ou cantar de galo. Marulhos e farfalhos nem pensar, somente um zunido de um silêncio quase sepulcral.

Tudo sumira, calara, emudecera… Somente na tela do computador esse amontoado de letras formando vocábulos, frases e períodos.

Preciso chegar a uma conclusão até porque isso não é comum a um indivíduo de tão pouca fé como eu.

Tento concentrar-me para meditar sobre o ocorrido, mas o telefone tilinta quebrando o silêncio existente na sala. Atendo a ligação que vem de Recife. É o meu irmão Clodomir avisando que o nosso tio Alexandrino acabara de falecer. Invade-me um sentimento de tristeza e revolta.

Um misto de frustração e pesar.

É mais um pedaço que se desprende de nós.

Ficamos menores. O Recife também.

 

Autor:  Clodoval de Barros Pereira

 

                                                                        Dina

A jovem encontrava-se doente, faminta e desidratada, mas seus pés estropiados insistiam a passos curtos sobre a folhagem úmida da floresta. A guerrilheira precisava encontrar os companheiros dispersos após enfrentamento com militares guiados por pistoleiros assalariados para matar.

Há dias, semanas talvez, Dina caminhava na solidão da mata, procurando um detalhe em cada folha, em cada graveto, em pedaço de chão. Ela queria descobrir algum rastro, sinal ou até mesmo vestígios, que ao menos indicasse o rumo tomado por seus irmãos de combate espalhados naquele mundão. Mas nada lhe chamava atenção, nada lhe alentava o ânimo.

E a mata começava a empardecer antes que a noite derramasse seu negrume pelas frestas de suas árvores. Não fossem os clarões vindos dos raios seguidos de ensurdecedores trovões, a combatente não teria como enxergar, ao menos, uma loca aonde viesse arriar o corpo exausto.

Apesar de quase familiarizada com o clima da região, fora surpreendida por esse temporal que podia aliviar sua sede, nunca o estômago desprovido de alimentos necessários à vida.

E o aguaceiro despencava acompanhado de ventos fortes sacolejando as altas copas das árvores. Na primeira poça que se formou, ela bebeu, encheu o cantil e retornou a procura de um local onde pudesse se resguardar do grosso gotejar para atenuar o frio que, além de lhe causar tremores, provocava o ininterrupto martelar de dentes.

Os pés descalços, a vestimenta molhada e esfarrapada, concorriam para lhe aumentar o frio e a febre acarretados pela malária contraída por picadas do mosquito transmissor do mal que lhe atormentava.

Nenhum medicamento, nenhuma companhia, nada que pudesse aliviar o sofrimento que passava naquele ermo tenebroso, inegavelmente assustador. Preocupava-lhe as armas. Se o mormaço úmido as enferrujava, a chuva iria contribuir para corroê-las ainda mais.

E ali estava Dinalva Conceição Oliveira, conhecida por ‘Dina’, filha de Viriato Augusto de Oliveira e Elza Conceição Bastos, nascida em 16 de maio de 1945 no sertão baiano, no município de Castro Alves. Naquela terra também nascera o poeta que, como ela, entregou-se à luta contra os escravagistas.

A adorável menina, apesar de pertencer a uma família humilde, formara-se em Geologia na Universidade Federal da Bahia no ano de 1968. Estudara tratados sobre clima, terra, rochas, formação do nosso Planeta e até conhecia o medicamento capaz de aliviar a febre e o frio que tanto lhe atormentava, mas não dispunha de meios para ir à sua procura.

Em 1969, no ano de sua formatura casara com o colega de turma Antônio Carlos Monteiro Teixeira (que também foi morto), e partiram para o Rio de Janeiro. Na cidade maravilhosa passou a trabalhar no Ministério das Minas e Energia e a participar dos trabalhos sociais nas favelas, mas ao descobrirem sua participação na luta política contra a ditadura, começaram às perseguições.

Não tendo como escapar, largou o trabalho para se embrenhar com o marido e alguns companheiros naquelas matas com o intuito de fugir dos que vinham prendendo, torturando e matando quem ousasse lhes contestar.

Era maio de 1970 quando o casal se juntou aos integrantes do PCdoB e partiram para a região do Araguaia onde iriam organizar uma guerrilha para iniciar a luta contra a ditadura militar. Na região onde se sediaram, passaram a conviver com a população local, desenvolvendo trabalhos sociais e políticos com o intuito de integrar camponeses ao grupo.

Assim que a ditadura descobriu o paradeiro dos jovens ligados ao Partido Comunista do Brasil, milhares de homens das Forças Armadas partiram munidos de carros de combate, lanchas, aviões e helicópteros para dominá-los.

Não imaginavam que a fúria insana da ditadura seria surpreendida pela reação armada dos jovens que estavam decididos a enfrentar qualquer ataque.

Essas Forças eram constituídas de milhares de combatentes destinados a emboscar, matar e decapitar menos que uma centena de jovens que se tornaram guerrilheiros para enfrentar os carrascos da ditadura que vinham escorraçando a Democracia, a Liberdade e a vida do povo brasileiro.

Esses jovens não foram bem sucedidos, os que não morreram em combates ou emboscadas, depois de rendidos e presos, a exemplo de Dina, que dias depois seria assassinada e decapitada, prática corriqueira adotada contra os que compunham as Forças Guerrilheiras do Araguaia.

Hoje, lembrando-me deles, resolvi escrever essas modestas linhas com o objetivo homenagear os homens e as mulheres que combateram na selva Araguaia, especialmente a guerrilheira Dina que fazia tremer de medo os seus perseguidores. Contam que alguns militares, especialmente os recrutas, quando escalados para entrar na mata, choravam de medo ao pensar num confronto com a jovem combatente.

Diversos escritores relatam sua bravura e os moradores da região ainda não esqueceram a lutadora solidária, cuja tenacidade paira no imaginário de quem a conheceu ou dela tomou conhecimento.

                                                               Dina aos 15 anos.

Militares inimigos chegavam a afirmar que Dina era tão valente que atemorizava os soldados com sua audácia e teve um que chegou a confessar:

(…) “minha tropa foi cercada pelo grupo de Dina, se ela tivesse um poder de fogo igual ao meu, eu não estaria aqui para contar nada.”

Tanto é que seu nome continua ressoando nos rincões de São Geraldo, Xambioá, nas margens do Araguaia e nas palhoças espalhadas pelas matas.

Recentemente, assisti um documentário em que uma moradora da região contava que a última vez que a viu, ela estava sozinha e assava em um fogo improvisado no chão, uma cobra que matara para comer, único alimento disponível para saciar a fome que devorava seu estômago.

Lembrou à senhora que seus pertences constavam de um Rifle Winchester, 44; um Revolver 38 e a surrada mochila que conduzia às costas com suas munições. Encontrava-se quase nua, trajava uma tanga esfarrapada e uma blusa com um rasgão que lhe deixava um seio à mostra.

Fazia meses que não menstruava, a falta de líquido e de alimento lhe deixava desidratada, pálida e desnutrida. E há muito não comia açúcar nem sal e nem dispunha de sangue necessário para atender as necessidades fisiológicas do seu organismo.

As pessoas que andaram pelas povoações que ela viveu falaram que continua querida por sua colaboração com a população camponesa, atuando como professora e parteira. Ainda hoje é lembrada por quem viveu a época da guerrilha. Muitas vezes, ela se deslocava sozinha nas madrugadas, de barco pelo rio Araguaia, para ajudar pobres mulheres em trabalho de parto.

Seu nome era conhecido e temido entre os convocados para participar das operações de combate à guerrilha. Isso porque em seus enfrentamentos com tropas inimigas sempre conseguia escapar ilesa dos cercos. Foi essa habilidade que fez surgir a lendária crença espalhada entre o povo da mata e os recrutas que, mesmo ferida, não era alcançada porque se transformava em borboleta e fugia sem que ninguém percebesse.

A verdade é que Dina, além de sua convicção ideológica, tinha bom preparo físico, atirava bem e era uma mulher decidida, altiva e de forte personalidade. Deve ter sido a soma resultante dessas qualidades que motivou sua escolha pelo Partido para o sub-comando do Destacamento “C” comandado pelo valente, temido e também lendário Oswaldão.

Com a morte do comandante negro fora indicada para ficar a frente do Destacamento já desfalcado com a morte de alguns dos seus componentes.

 Estava com aos 29 anos quando foi rendida e levada para o profundo fosso cavado a céu aberto na base militar de Xambioá, em Tocantins, onde aprisionavam quem discordasse da ditadura instaurada. Saia somente quando retirada para as seções de interrogatório onde era impiedosamente torturada por não prestar qualquer informação, ao serviço de inteligência do exército, que viesse a comprometer a vida ou a liberdade dos seus companheiros.

Penso que ela não sabia avaliar o que seria mais cruel, se a prisão naquele fosso ou as macabras seções de torturas. Também pudera, viver naquele profundo buraco sobre os próprios dejetos, expostos à chuva, ao sol e ao sereno, onde eram atirados os alimentos exigidos pela sobrevivência, inclusive a água que descia em baldes presos a cordas.

Foi o então capitão de codinome Curió que ordenara fosse içada para ser conduzida a uma mata próxima, onde seria executada a tiros desferidos por um sargento do exército de codinome “Ivan”. Conforme documentos pesquisados, o sargento “Ivan” era um ex-seminarista que fora infiltrado na área da guerrilha, disfarçado de camponês, em julho de 1974.

Enquanto subia para cabine do helicóptero, a jovem prisioneira deve ter percebido que iriam reconduzi-la à mata para ser executada como muitos dos seus companheiros que lutavam contra tamanhas atrocidades.

Assim que a aeronave pousou numa clareira aberta na floresta, arrastaram-lhe para o chão e um dos sicários determinou que a jovem guerrilheira caminhasse alguns metros e permanecesse de costas. Certa de que teria chegado o instante de sua morte, a revolucionária perguntou:

‒ “Vou morrer agora?”

‒ “Vai, agora você vai ter que ir”, respondeu “Ivan.”

‒ “Quero morrer de frente”, pediu a jovem.

‒ “Então vira pra cá”, ordenou o carrasco.

“Ela disse que queria morrer de frente, mirando o meu olhar,” disse o frio e covarde assassino. Nessa mesma conversa o tirano também falou da expressão de ódio espelhada no semblante da mulher valente ao encará-lo no momento que iniciara os disparos dirigidos ao seu rosto e ao seu peito.

Após o massacre, foi degolada para que sua cabeça fosse levada a Xambioá como troféu de guerra, ficando seu corpo para servir de pasto aos abutres e demais animais existentes na selva.

O perverso subiu na aeronave esmurrando o peito respingado do sangue da moça que acabara de matar porque ela se destinara a defender uma vida menos sofrida para a gente espoliada e oprimida.

Esses títeres ainda não aprendem que não morrem aqueles que sacrificam suas vidas para minorar as necessidades da gente faminta e injustiçada de qualquer que seja o país.

Dina e seus companheiros jamais serão esquecidos, suas lutas e seus calvários foram esculpidos no Pedestal da História e nos corações dos que não nasceram para a servidão, a exemplo do meu.

Já os tiranos não terão esse reconhecimento, seus nomes serão vilipendiados e execrados pela posteridade de tal forma que ficarão na História como carrascos por suas atrocidades praticadas contra a humanidade.

E que suas almas, se é que os perversos as têm, sejam lançadas às profundezas do inferno para se perpetuarem sobre a lama fétida do esquecimento, lugar para onde são destinadas todas as podridões.

Maceió, 20 de março de 2016

 

“Olhei em roda e não houve quem me acudisse; busquei, e não houve quem me ajudasse.”

Falam que filho de pobre não nasce, aparece. E tudo indica que já fazia uns dez anos que eu havia aparecido neste mundo quando comecei a escutar comentários sobre as atrocidades praticadas contra Jesus Cristo.

Mesmo sabendo serem coisas remotas, indignava-me os requintes da perversidade humana. Cheguei a pensar que aquelas barbaridades não mais se repetiriam. Puro engano. Os carrascos de hoje desenvolveram formas de torturas muito mais cruéis que as praticadas por seus ancestrais.

E seus descendentes, herdeiros da usura e da maldade, continuam perseguindo, torturando e matando as pessoas que ousam protestar contra as mesmas injustiças que o jovem Andarilho vivia a combater pelas povoações da sua terra.

E olhem que dois séculos já transcorreram depois que empreenderam a busca que resultou na capturar do Galileu que, segundo seus captores, vivia subvertendo a ordem ao insuflar o povo contra as injustiças praticadas pelos poderosos contra a gente pobre e indefesa.

Os governantes de ontem, que pouco ou nada mudaram em relação aos de hoje, pediam ao povo que denunciasse às autoridades o paradeiro do malfeitor que era descrito como um jovem de 33 anos, com cabelos e barba em desalinho a emoldurar um rosto com expressão de tristeza e sofrimento que, inexplicavelmente, atraía simpatia enquanto levava a comoção aqueles a quem dirigia se olhar.

E, segundo os asseclas do Império, esse jovem vivia pelas povoações pregando em defesa da ralé suja, faminta e marginalizada, enquanto dava às costas à elite farta e bem vestida, semelhante à que continua insistindo em nos oprimir.

Já os seus seguidores diziam que Ele pedia que lutassem em favor de um mundo regido por Leis emanadas do Amor e advertia que nesse mundo, as coisas necessárias à vida teriam que ser comuns a todos os viventes.

Outros diziam que em suas pregações Ele afirmava que éramos filhos de um só Pai, formávamos uma só família e, assim sendo, deveríamos nos amar como Ele sempre nos amou.

Isso apavorava os que se mostravam contra os que se uniam em nome do amor e da solidariedade. E tremiam diante do subversivo que nos tempos atuais seria chamado de comunista.

E os governantes se apavoravam ao saber que o jovem rebelde era seguido pela ralé faminta, esfarrapada, composta por desempregados, crianças sem leite e mulheres desgarradas, muitas delas apontadas como meretrizes.

Mas, apesar do que propalavam sobre essa gente, ela não tomava nada de ninguém e cumpria, fielmente, as recomendações do Andarilho: “A César o que for de César e a Deus o que for de Deus”.

Como se vê, o Filho do Homem não recomendava apego às coisas materiais, tanto é que nem Ele mesmo as possuía, comia do que todos comiam e dormia onde todos dormiam.

Vivia pedindo que ajudassem os necessitados, amparassem os enfermos, amassem as crianças e se precavessem ao julgar porque um dia, também, seriam julgados.

Apesar da clareza de sua mensagem, os poderosos se faziam de desentendidos para justificar o ódio que nutriam por Ele. E esse ódio se extravasava, como da vez que foi preso e espancado porque andava ressuscitando mortos pelas aldeias desassistidas.

Enquanto uns diziam ser Ele um subversivo, um impostor, outros procuravam defendê-lo afirmando que era um Homem tão bom que chegava a multiplicar para dividir. Muitos chegaram a vê-lo transformar um pouco d’água em alguns barris de vinho e multiplicar cinco pães e dois peixes em milhares de pães e milhares de peixes para matar a fome e a sede dos que lhe seguiam.

Não só Ele, seus seguidores também não conduziam armas, dinheiro ou qualquer bem material. E por que tanto temor a um homem pobre, manso e bom?

O seu único bem consistia numa túnica amarrotada, feita de tecido ordinário. Nada mais possuía, nem um mesmo um chinelo que lhe protegesse os pés estropiados pelas areias escaldantes da sua Galiléia.

Por isso, os seus seguidores não encontravam razão para que a gente rica e poderosa tremesse ao escutar o nome de quem só recomendava o amor e a solidariedade, nunca a usura ou a violência.

Não costumava reclamar da vida sofrida, a não ser quando deixou escapar que até os bichos do mato possuíam uma toca para descansar, enquanto Ele, o Filho do Homem, não tinha nem onde pudesse reclinar a cabeça atribulada por tantas perseguições.

E como todos já esperavam, os poderosos venceram. Ele foi preso e condenado por rudes figuras pançudas que compunham um Tribunal que nada tinha a dever aos que continuam condenando os comunistas por defenderem idéias parecidas às que motivaram a sua morte.

Pôncio Pilatos, o preposto de Roma, ou seja, do Império Invasor, foi quem presidiu o julgamento e proclamou o veredicto determinando que o Homem acusado de sublevar as massas fosse condenado â morte por crucificação. Isso se passou há mais de dois mil anos, mas parece ter sido hoje, porque nada mudou, a prática perdura.

Percebendo que as acusações atribuídas ao réu não eram suficientes para condená-lo, Pilatos relutou e procurando dividir com o “povo judeu” a responsabilidade da sentença propalada. Para isso, pediu à multidão, que se prostrava diante do Tribunal, que opinasse sobre o macabro veredicto, pois Cesar, o Imperador, havia lhe conferido a decisão de perdoar um dos condenados e ele transferia ao povo a escolha do nome a ser perdoado.

Aquela “multidão” também não deixa de lembrar as que hoje trocam seu voto por migalhas oferecidas por politiqueiros desonestos. Foi essa “multidão” que nunca deixou de existir que, uníssona, bradou a sua escolha:

– Barrabás!  Barrabás!

Mesmo ouvindo o berro animalesco em favor de um ladrão, o nosso Irmão não protestou nem demonstrou o mínimo ressentimento, Ele sabia que aquela “multidão” não fazia parte das multidões que acreditavam em seus ensinamentos.

Por isso, calado estava, calado permaneceu até quando seus inquisidores lhe perguntaram por que seus seguidores havia lhe abandonado no instante mais cruciante da sua existência.

Como continuam fazendo por esse mundo, foi constituído um Tribunal formado por juízes e autoridades religiosas que discordavam dos seus ensinamentos. Então, como está claro, foi essa corja que levou à “multidão” a aprovar a Sentença de Execução do Filho de Maria que, após o veredicto, foi arrastado sob zombarias, chibatadas, pontapés e cusparadas na cara.

Nenhuma voz se levantou a seu favor. Quem ousaria protestar contra a turba furiosa e a poderosa elite que já havia ordenado a troca de sua túnica por uma tanga que melhor se adequasse à judiação que sofreria a caminho da morte? Ele mesmo falou pela voz de Isaias durante a trajetória rumo ao calvário.

“Olhei em roda e não houve quem me acudisse;  busquei, e não houve quem me ajudasse.”

 Obrigaram-lhe a carregar sobre o ombro um pesado madeiro, em forma de cruz, até o “Morro do Calvário” onde foi crucificado e morto entre dois ladrões. Mesmo recebendo bofetadas, chibatadas e cusparadas, pedia ao Pai que perdoasse os que lhe ofendiam.

Eram perversos “paus mandados”, desprovidos de saber e, como alguns dos tempos atuais, escolheram essa forma de trabalho para ganhar a subsistência da prole. É bom deixar claro que aqueles verdugos são os mesmos que atualmente espancam, torturam e matam os que lutam para que os bens produzidos pela sociedade passem a pertencer a todos que deles necessitem.

Ressalvo que nem todos os carrascos se prostituem alugando sua perversidade à burguesia endinheirada. Inclusive devem saber, por ter escutado,  que até a sétima geração, oriunda de sua descendência, pagará por suas atrocidades.

Os perversos de ontem não diferem das infelizes bestas humanas de hoje. Robustas no físico, mas tão pequeninas no saber que ganham a vida espancando, torturando e matando seus próprios defensores. Esses infames cães de guarda dos donos do poder são vistos como rudes e grotescas criaturas.

Seria bom destacar que durante o percurso do Tribunal até ao calvário, somente as mulheres deram provas de coragem, demonstraram valentia. Verônica chegou ao auge da sua solidariedade ao interceptar o cortejo para enxugar o rosto ensangüentado do condenado e Madalena, uma mulher dita como prostituta, ao lado de Maria, não se afastou Dele nem no percurso nem nos instantes mais cruciais.

Não fosse a coragem daquela que diziam ser meretriz, Maria, a frágil mulher que acabara de ver o Filho morrer cravado numa cruz, teria se angustiado ainda mais, pois, não havia quem lhe ajudasse a despregar da cruz o Filho que acabara de ser morto por defender a ralé desprotegida como fizeram Che Guevara, Carlos Marighella e outros que também morreram pelos deserdados.

Não faz muito que Gregório Bezerra foi espancado e arrastado pelas ruas de Recife por três cordas amarradas ao pescoço enquanto levava chutes, pontapés e coronhadas de fuzis por defender idéias parecidas às que levara Cristo à morte.

Os parentes e os amigos de Jesus não demonstraram a mínima solidariedade à mãe que chorou até o momento derradeiro. Não fosse a que era apontada como meretriz, com quem Maria contaria para desprender o filho da cruz? Ainda bem que apareceu José de Arimatéia oferecendo a sofrida mãe uma loca de pedras onde ela poderia colocar os despojos do Filho Amado.

Contam que, três dias após o sepultamento, Madalena chegou a vê-lo caminhando pelos arredores da tal loca onde fora sepultado. Ela o reconheceu pelas chagas sangrentas que trazia nas mãos e nos pés provocadas pelos grampos usados para lhe pregar ao madeiro.

Esse homem, a quem, também, chamavam de Jesus de Nazaré, continua sendo caçado naqueles que não se calam diante das injustiças que Ele tanto combateu. Bom seria que tivéssemos a coragem de proclamar suas idéias para que o mundo por Ele idealizado se tornasse uma realidade.

Um mundo onde todos se amassem e se ajudassem mutuamente para que as coisas necessárias à vida pudessem convergir

“de um para todos e de todos para um, conforme a necessidade de cada um.”

 

Autor: Clodoval de Barros Pereira

O homem mais sábio que conheci em toda a minha vida não sabia ler nem escrever.
José Saramago, – Prêmio Nobel em Literatura.

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Autor:   Clodoval de Barros Pereira

 

Ao sair do banho caminhou até a cama onde, costumeiramente, deixava a roupa que usaria para dormir. Verificando que não procedera rotineiramente, tomou a direção do vestiário e deparou-se com o amplo espelho pendurado à parede refletindo seu corpo nu depois de tantos anos vividos.

Era tamanha a perplexidade que a mente nem dava por conta da visão fixa no rosto gretado, nas mamas flácidas, na barriga obesa… Não fosse o olho avariado não teria enxergado o púbis deformado num corpo, antes, tão bonito e cobiçado. Como o tempo é perverso… Não poupa nem a beleza.

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